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Viel schneller. Sein Sack klatschte jetzt laut und rhythmisch auf meine nassen Schamlippen. Das flutschte jetzt ausgesprochen gut. ”Du hast einen extrem geilen Arsch”, flüsterte er mir ins Ohr und fing wieder an, meinen Hintern durchzuficken. Ich stöhnte. Selbst zuziehender knoten.
Neben all den anderen.« »Sie war meine Mutter.« »Du siehst auch jemand anderem ähnlich.« Ein Tänzer, natürlich – ich wußte, daß er jung sein würde. Etwas Anderes aber war es, ihn hier in diesem weiten Raum zu sehen, mit seinem überlangen Wolljersey und seinem sorgsam geformten Körper, kaum älter als ich es war. Ich verstand warum. Die Illusion erforderte es, denn hätte sie über mich gesprochen, wäre sie gezwungen gewesen über das nachzudenken, was sie tat, wer sie war und was dieser junge Mann für sie war. Ob er irgendein krankes Ödipus-Surrogat war. Seine Augen schienen über mir zu schweifen wie Stoßtaucher, dem Himmel nicht ganz verbunden. Das hatte ich nicht gewußt. Und schon gar nicht hatte ich erwartet, dies vom Liebhaber meiner toten Mutter zu erfahren. »Nein«, sagte ich leise, und die Worte waren fragil wie Asche, in der Gefahr davon geblasen zu werden, wären wir nicht in seinem stillen, warmen Studio gewesen. »Ich kam zu sehen, wie du trauerst.« »Warum nicht«, sagte ich, spielerisch, innerlich erpicht. Wie erobere ich sein herz.13 Anhänger. Ich wartete, bis sie weg waren, bevor ich vorsichtig aus dem Teich kroch.
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